theá

Nada duerme
Nada calla
nada
por el límite racional
que si después se desea ser más que hombre
(hiperbóreo)
o cualquier estigma dedicado a la simetría
seguirán los pasos hasta la racional teocracia
theos
límite
logos
revelación
y nada calla
por la ansiedad de los ojos clavados en espigas negras
y la condición hermética de los pies
avanzando
en razón
y no poética
para que nada
_____________
duerma
ni los sueños malditos
pictorizando sonidos
y de vez en cuando sintiendo las ganas



de tirarme al precipicio

o a tus brazos precipitados
o lentos
o sabios por la seducción en espera

demorando el placer del beso
y de la cara
y nuevamente de las manos
que sólo en emblemas franciscanos han sido cruzadas
porque en la iconografía
Nada duerme
Nada calla
ni el olor de indígenas muertos
ni el egoísmo de Cortés en tierras nubladas

No. 1.172426 [Rumbo al Exilio]

Una mujer rota jamás sabrá como amar a un poeta de lenguaje atribulante.Una mujer rota va siempre con el viento atado en el vientre para robar a los inválidos el último instante y tal vez así poder reconstruir la historia... Como pedirte que te quedes con este manojo de miedos hechos carne, con esta boca mísera que así se pone la mañana va recordando que es mujer y esta esparcida en rotura, en silencios constantes que no hacen más que ahorcar el último respiro que queda entre tu mirada y las manos de poeta enferma... entre el silencio y las tormentas que se han ido encausando en simetría. Soy mujer rota, tengo la cara de emperatriz y la espalda magullada... Como pedirte que te quedes con esta inválida que en sueños escuchó aquellas palabras y decidió olvidarlas en el rastro de sangre que llevas en la frente...

La pasión Marco Polo,
la pasión es un instinto de guerra.

[esto lo escribí pensando que era Cortázar]

Plan No.23

Es la rareza del piso sin espacio

ausente de cadencia sinuosa

inclinando el cuerpo en paralelo

vista angular

(engañosa)

Has hecho que mis ojos derramen una lágrima a medias

sigue contenida por el lenguaje de pupila.

Quisiera arrancar mi cuerpo del incendio

llamar la memoria de tus venas

y derramar sangre,

aún así respiro,

respiro con tu carne engullida en misterio

(y la mía deshidratada)

Tal vez el ahogo me devuelva el agua,

tal vez la lluvia nos caiga

en movimiento

circular

y por momentos quieto

en línea______________________________________

esperando que no se haga tarde

porque siempre se (me) nos hace tarde el reencuentro

(con mi reflejo)

y de vez en cuando la sonrisa.

Por eso escribo y dejo de escribir

y cumplo años

(así camino con zapatos coherentes)

En los pasos

que han aparecido varios

ustedes

él

y tú mirada.

Desde el fondo de mi corazón

donde es ausente el sin sentido

se que el amor existe

(...)

no soy carne

ni mujer de medio tiempo

aunque las horas me partan la vida

intentando

hacerme abismo.

El tiempo no sabe que el abismo lo traigo conmigo,

en la sangre de posible poeta,

de hacer poesía contigo.

Por eso acepto que soy nostalgia

de algo que alguna vez fue nuestro,

en un futuro que no llega, pero pretende asombrarme

para hacer la pregunta última,

qué tan incondicional es el abrazo que hoy respiro

(...)

Vaslav

Y si el tiempo se hiciese 

                                      un siempre en concreto,

un sinuoso estruendo que espera escaparse,
un regresar con la angustia de un misterio descalzo
corriendo con la frivolidad en tacones.
          Sin tanto…
olvida que alguna vez el odio corrió por mis venas
haciendo historias de poetas
de armonías en quiebra 

  que dejaron la serpiente envenenar la memoria.
Puede así que se deshagan los días
y el tiempo,
rebelde y sintético,          que siempre espera…
a que el diablo caiga y se presente de la mano de dios 

 que ha muerto,
como lo haremos tu y yo viendo las llamas que nos han unido
porque que es una caricia sino la desnudez del alma,
la única locura que nos atrapa en la delicadez del sueño
para regalarnos
la solitud de un extraño.

A Hell

Un abrupto mirar al espejo,
a la libreta incondicional que se resigna 

hacer muerte las palabras.
Miedo a la escritura
excusas grandilocuentes de liberación indispuesta.
He optado, por curiosidad del ajeno,
escribir mi vida en supuesta poesía,
lastimosa
ardiente a la seducción del extranjero que entre sus manos 

mi piel expresa.
Sólo así el suicidio no podrá retractarse,
de las cosas de mundo,
de las Cosas cualquiera.
Cotidianidad y encargo, por lo nuestro,
abstracción del dilema.
Que ha de ser entonces de las parejas desidiosas 

y el sexo (o)culto,
de los momentos trágicos que han invadido el rostro
y la cercanía absurda de sabernos muerte.
Deseo y posesión
el acto generoso tocando desnudo la puerta.
Ato mis manos al pecho decidiendo hacer historia 

de violación y sacrilegios,
oponiendo teorías
tergiversando recetas.
Derramemos sangre por no perder la costumbre adicta,
puede ser que la vida nos entregue un nuevo poema y te ame más
por la libertad
y no el tiempo de vida en moral y replica.
Que si hablar de dios es hablar del hombre
y hablar del hombre es una mirada,
observa mis ojos de angustia
tus manos rasgadas
retracta la lluvia de noche
y dale existencia a mi alma.