sábado 7 de noviembre de 2009

9



hubo un olvido
aliento complejo del espectro nocturno,
tétrico deseo de carne
la asolación de la v_______

mi carne indispuesta

respiro a diario el cualquiera
un diccionario de mundo
el secuestro de la simetría
sin definición para extraer la miseria

qué de la mirada en espejismos
y el cuerpo henchido en negros

el camino de la (des)gracia
sin poder quitar el intermedio

y entonces
porque siempre hubo un entonces
cuando la mirada era completa
y su muerte carne
sin seda que arroparle para redimir el










cuando el silencio





silencio Era





jueves 24 de septiembre de 2009

[9]2=1+8=9*


Tengo dos pasos adelantados y uno en el recuerdo.
Mira que si se vive en dos y siete
se resolverá que la vida es sinfonía y la mejor así se acerca
la hora nueve.

El peso del cuerpo,
aquel que a penas se carga para mantener el ritmo en negación
es el intelecto en el mundo de los débiles.
Si que la vida es un abismo y la respiración
vacío
menores menesteres
presagio
Orfeo
Proust
y nunca se va porque del primer tiempo se viene
______________


Fuera de la imagen
en la profundidad del oscuro
puedo delimitar tu rostro.

miércoles 2 de septiembre de 2009

theá



Nada duerme
Nada calla
nada
por el límite racional
que si después se desea ser más que hombre
(hiperbóreo)
o cualquier estigma dedicado a la simetría
seguirán los pasos hasta la racional teocracia
theos
límite
logos
revelación
y nada calla
por la ansiedad de los ojos clavados en espigas negras
y la condición hermética de los pies
avanzando
en razón
y no poética
para que nada
_____________
duerma
ni los sueños malditos
pictorizando sonidos
y de vez en cuando sintiendo las ganas



de tirarme al precipicio

o a tus brazos precipitados
o lentos
o sabios por la seducción en espera

demorando el placer del beso
y de la cara
y nuevamente de las manos
que sólo en emblemas franciscanos han sido cruzadas
porque en la iconografía
Nada duerme
Nada calla
ni el olor de indígenas muertos
ni el egoísmo de Cortés en tierras nubladas

miércoles 5 de agosto de 2009

No. 1.172426 [Rumbo al Exilio]


Una mujer rota jamás sabrá como amar a un poeta de lenguaje atribulante.Una mujer rota va siempre con el viento atado en el vientre para robar a los inválidos el último instante y tal vez así poder reconstruir la historia... Como pedirte que te quedes con este manojo de miedos hechos carne, con esta boca mísera que así se pone la mañana va recordando que es mujer y esta esparcida en rotura, en silencios constantes que no hacen más que ahorcar el último respiro que queda entre tu mirada y las manos de poeta enferma... entre el silencio y las tormentas que se han ido encausando en simetría. Soy mujer rota, tengo la cara de emperatriz y la espalda magullada... Como pedirte que te quedes con esta inválida que en sueños escuchó aquellas palabras y decidió olvidarlas en el rastro de sangre que llevas en la frente...

La pasión Marco Polo,
la pasión es un instinto de guerra.


domingo 26 de julio de 2009

[esto lo escribí pensando que era Cortázar]





jueves 9 de julio de 2009

Plan No.23





Es la rareza del piso sin espacio

ausente de cadencia sinuosa

inclinando el cuerpo en paralelo

vista angular

(engañosa)

Has hecho que mis ojos derramen una lágrima a medias

sigue contenida por el lenguaje de pupila.

Quisiera arrancar mi cuerpo del incendio

llamar la memoria de tus venas

y derramar sangre,


aún así respiro,

respiro con tu carne engullida en misterio

(y la mía deshidratada)

Tal vez el ahogo me devuelva el agua,

tal vez la lluvia nos caiga




en movimiento
circular
y por momentos quieto
en línea______________________________________
esperando que no se haga tarde
porque siempre se (me) nos hace tarde el reencuentro
(con mi reflejo)

y de vez en cuando la sonrisa.

Por eso escribo y dejo de escribir
y cumplo años
(así camino con zapatos coherentes)

En los pasos
que han aparecido varios

ustedes
él
y tú mirada.


Desde el fondo de mi corazón
donde es ausente el sin sentido


se que el amor existe

martes 2 de junio de 2009

(...)
no soy carne
ni mujer de medio tiempo
aunque las horas me partan la vida
intentando
hacerme abismo.
El tiempo no sabe que el abismo lo traigo conmigo,
en la sangre de posible poeta,
de hacer poesía contigo.
Por eso acepto que soy nostalgia
de algo que alguna vez fue nuestro,
en un futuro que no llega, pero pretende asombrarme
para hacer la pregunta última,
qué tan incondicional es el abrazo que hoy respiro
(...)