Una mujer rota jamás sabrá como amar a un poeta de lenguaje atribulante.Una mujer rota va siempre con el viento atado en el vientre para robar a los inválidos el último instante y tal vez así poder reconstruir la historia... Como pedirte que te quedes con este manojo de miedos hechos carne, con esta boca mísera que así se pone la mañana va recordando que es mujer y esta esparcida en rotura, en silencios constantes que no hacen más que ahorcar el último respiro que queda entre tu mirada y las manos de poeta enferma... entre el silencio y las tormentas que se han ido encausando en simetría. Soy mujer rota, tengo la cara de emperatriz y la espalda magullada... Como pedirte que te quedes con esta inválida que en sueños escuchó aquellas palabras y decidió olvidarlas en el rastro de sangre que llevas en la frente...
La pasión Marco Polo,
la pasión es un instinto de guerra.
2 comentarios:
Guerra contra la infantería contenida en el espejo del elevador, piso 7, una vez más las gotas trasnformadas en recuerdo, especulación y dilema inscrito en las vísceras más íntimas. Algún día... los inválidos caminarán y el agua se arremolinará en los sueños de la realeza de hollín... caminarán los verbos hechos príncipes y princesas ensangrentados de fondo negro.
q te perfumas mucho mujer....
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