Pensaré… que ya nunca se me debe complicar una absurda en movimientos que cegada se mira y se siente y se vuelve a mirar y ya ahora que se siente no se toca. Pensaré… que si la historia se me ha ido haciendo corta, que si los amantes ahora me los he cambiado por hora, que es mejor atrasarse en la conquista y conquistar a la pequeña absurda guardada en un esquina siempre sorda. Pensaré… que si los sueños se me han hecho eternos, será porque la eternidad me ha destruido la existencia y se ha postrado en lo que siempre pienso. Pensaré… que nadie más me piensa, que soy mi momento constante a solas, que soy la marea, que soy las olas y que la bruma me desvanece haciendo polvo mi cuerpo entero por las noches a solas. Pensaré… que aquel recuerdo ya no existe, que es recuerdo que se viene siempre, que me mantiene firme, que vivo intrusa, que no entiendo aquello cuando perdió su voz al recordarle que fue escrito con final y a mi ya no me toca. Pensaré… que he sido sincera al trato, que el trato no me ha dado más que un autorretrato, que intento siempre que alguien más pinte lo que sólo mi pincel sabe darle al trazo. Pensaré que ya no existo en términos de cualquier boca y cualquier abrazo, que ya me manejo en un coche extraño, que el copiloto decidió bajarse un rato, que disfruto ya del aire fresco que nunca ha sido respirado antes por cualquier extraño. Pensaré que la vida constantemente me esta regalando, pensaré que yo nunca he sido un regalo, pensaré que mal agradecida no me di gratis y vendí mi abrazo, pensaré de mi ya como una puta por un rato, pensaré que podré redimirme por todo el sexo que todavía me guardo, pensaré, que ya no quiero seguir hablando, que quiero enmudecer mis palabras, que quiero ser amante de mis propios brazos. Pensaré que la vida me ha regalado un día, pensaré lo afortunada que he sido por nunca haber estado a tu lado, pensaré por todos aquellos que nunca han pensado, que hoy es el día más hermoso, que todos los que murieron ayer hubieran querido estar sentados entre la lluvia y los relámpagos.
1 comentario:
El día de hoy nos tocará ser los muertos en púdicas posiciones e inestables tumbas en medio del desierto de olas densas como un aceite perfumado de noches enteras de llanto y menstruación crepuscular, garúa. La barca vacía va… todos recostados sobre las costillas porosas de animales antiguos, en eróticas posiciones, felina condición y solitarios los que parten a no sé donde, el sol negro se esconde, filtra los rayos con ese suave sopor, me alejo de la orilla, se aleja la orilla como si la tierra fuera la verdadera barca y los árboles y las estatuas los barqueros apesadumbrados; hoy, a nosotros, nos tocará ser los muertos una vez más. Mañana quizás, hoy día, la cortina nomás.
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