Las luces de patrulla me causan un vaivén entre las piernas, me hacen sentir intrusa, de una escena criminal de la que siempre salgo corriendo. Ni de asesina le atrevo las ganas al ímpetu que me de cualquier reflejo, porque aquí sentada siempre espero, que la víctima llegue a mis brazos primero… sentada siempre, anhelando que me mate a mi antes, que me mate a mi muy lento. Ya lo dijo cualquier hombre que me anima, es mejor dejar las penas llegar primero que buscarles para amargar más el momento. Y aún así les busco de mañana, porque el mañana nunca llega, porque vivo en el pasado de mis presentes recuerdos. Me gusta así estar entre la nada, ser parte del todo que me quite la última voz de una cachetada, porque así comprendo que la vida es complicada, porque así le entiendo y descubro que sigo aquí callada. Por momentos se me amarga el ego por dejar que ésta me pase airosa sin dejar tatuado mi cuerpo, se me caen los cuentos de siempre cuando la narración tediosa me deja latiendo, se me hacen largos los días, porque a mi lado no tengo a quien contarle lo que me dicen los sueños. Ya entonces decido pintarme las uñas y platicarle historias a mis dos lindas perritas, porque aquellas se han hecho mis hijas después de dos divorcios que he tenido frente al espejo, porque estás siempre escuchan y no juzgan lo mal que he decidido hacerlo. No juzgan el porque de ser una asesina en serie, no hablan de las atrocidades que me pertenecen, porque yo pertenezco a un grupo de matones y nunca he decidido matar a los personajes que llevo dentro. Porque a la única que me gusta matar es a la sombra que acosadora me persigue, porque aquella no tiene nombre, anónima es como todas las que por mi cama se han quedado destruyendo.
