EXTRAVIDANZA

2010-02-20T23:25:00.000-08:00

Ella, de piernas frágiles sale de las páginas borradas para jugar a la escritora suicida. Abre la puerta del recuerdo sólo por si algún despistado va por la vida pidiendo versos mudos. Se sienta a mirar la calle, las horas pasan en el papalote que la ha abandonado, respira...

http://deaarjona.wordpress.com/

los suicidas

2010-02-05T21:53:00.000-08:00

Dicen que la búsqueda de la verdad es enemiga de la literatura
y aún así la redime,
como el alcohol redime la fantasía en la verdad,
y por eso escribimos,
suicidas.
Somos anatomistas del desastre al igual que Fitzgerald
y Hemingway,
frente a un presente pavoroso y a la vez exquisito,
con un buen trago en la mano.
Uno se hace del alcohol porque se es demasiado joven
y luego porque se está muy lejos de la juventud,
a pesar de que los años no hayan pasado.
Nos entregamos a la locura,
al desasosiego, a la terquedad y el ensimismamiento,
buscando una aventura,
una noche suave y el delicado aroma de lo fermentado.
Cara a cara con un mundo de posibilidades,
donde las horas transcurren y somos héroes,
para después reconciliarnos con lo crudo,
y seguir soñando que la copa en la mano
nos llevará a mejores lugares
y en su defecto
a sentimientos cómodos.
Ningún mal sobre pasa el delicado aroma etílico en la carne,
y ningún bien puede borrar las cicatrices.
Alcohol.
Absoluto estado de lo incierto,
por eso los suicidas escribimos entre copas
o sin copas
o anhelando que nos regrese el sabor primero
para seguir derramando tinta.

http://www.lossuicidas.com/

9:02

2010-01-28T19:00:00.001-08:00

duele
duele ver su felicidad cuando ella lo recuerda
desde allá
en donde no sólo está ella
sino también todo lo que se me ha escapado

la duda me carcome y regreso al lenguaje de muerte

duele el desvanecimiento de las alas
de la marea que hacía correr mis pasos de todo
duele saber que de corazón soy un discapacitado
masculino
cobarde
y callado
porque cuando me visto de mujer le soy fiel al roble
que también es falso

entonces ando sin género
sabiendo que no resistiré otra huída
que mi aliento se va desmoronando
al descubrir que probablemente el amor no existe

tal vez miento
en mi espalda las cosas se atan con un oído inexacto
se atan al revés porque atarlas derechas no ha traído nada
y quizá atarlas de cualquier manera sólo las siga alejando

(todo se ata)*

se ata a mis piernas de olvido,
a estás que recuerdan,
y lo juro que recuerdan,
aquella vez que me senté en la punta de un castillo
a disfrutar el oleaje de concreto,
las letras cálidas,
y los versos de guerra que me aventaron a un abismo de conjugaciones
donde encontré las vocales
y volví a sentarme
a pesar de haber sentido que no tenía nada,
sólo un cúmulo de orillas esperando a que el alfabeto se deslizara
escribiendo los pasos
para vencer los límites del silencio
y salir por la puerta delantera

al centro inefable
como el beso que se suspende después de hablar de ella
de nosotros
de lo que no somos
y lo que podemos seguir siendo
entonces me duele
respiro una caricia
y todo se ata

2010-01-09T04:42:00.000-08:00

http://web.mac.com/dearjona/

2009-12-28T23:31:00.000-08:00

otra vez dejé tirada la mitad de las piernas,
el olvido se me escapó de las manos,
y no tuve voz con que acariciarle

trunqué el camino y borré el punto de partida
retiré el corazón del tacto
dejando que el vacío hablara

cómo puede una mujer sin vientre
hacer del respiro vehemencia
de la mirada luces
y del abrazo tierra firme

si olvidó el amor en los minutos del vértigo
dejando caer el ahogo en una tiniebla ingerida
implorando el regreso a pesar de desconocerlo

so(ó)lo recuerdo

dejé tirada la mitad de las piernas

9

2009-11-07T18:33:00.000-08:00

hubo un olvido
aliento complejo del espectro nocturno,
tétrico deseo de carne
la asolación de la v_______

mi carne indispuesta

respiro a diario el cualquiera

un diccionario de mundo

el secuestro de la simetría

sin definición para extraer la miseria

qué de la mirada en espejismos

y el cuerpo henchido en negros

el camino de la (des)gracia

sin poder quitar el intermedio

y entonces

porque siempre hubo un entonces

cuando la mirada era completa

y su muerte carne

sin seda que arroparle para redimir el

cuando el silencio

silencio Era

[9]2=1+8=9*

2009-09-24T11:04:00.000-07:00

Tengo dos pasos adelantados y uno en el recuerdo.
Mira que si se vive en dos y siete
se resolverá que la vida es sinfonía y la mejor así se acerca

la hora nueve.

El peso del cuerpo,
aquel que a penas se carga para mantener el ritmo en negación
es el intelecto en el mundo de los débiles.
Si que la vida es un abismo y la respiración
vacío
menores menesteres
presagio
Orfeo
Proust
y nunca se va porque del primer tiempo se viene
______________

Fuera de la imagen
en la profundidad del oscuro
puedo delimitar tu rostro.

theá

2009-09-02T12:35:00.000-07:00

Nada duerme
Nada calla
nada
por el límite racional
que si después se desea ser más que hombre
(hiperbóreo)
o cualquier estigma dedicado a la simetría
seguirán los pasos hasta la racional teocracia
theos
límite
logos
revelación
y nada calla
por la ansiedad de los ojos clavados en espigas negras
y la condición hermética de los pies
avanzando
en razón
y no poética
para que nada
_____________
duerma
ni los sueños malditos
pictorizando sonidos
y de vez en cuando sintiendo las ganas

de tirarme al precipicio

o a tus brazos precipitados
o lentos
o sabios por la seducción en espera

demorando el placer del beso
y de la cara
y nuevamente de las manos
que sólo en emblemas franciscanos han sido cruzadas
porque en la iconografía
Nada duerme
Nada calla
ni el olor de indígenas muertos
ni el egoísmo de Cortés en tierras nubladas

No. 1.172426 [Rumbo al Exilio]

2009-08-05T14:17:00.000-07:00

Una mujer rota jamás sabrá como amar a un poeta de lenguaje atribulante.Una mujer rota va siempre con el viento atado en el vientre para robar a los inválidos el último instante y tal vez así poder reconstruir la historia... Como pedirte que te quedes con este manojo de miedos hechos carne, con esta boca mísera que así se pone la mañana va recordando que es mujer y esta esparcida en rotura, en silencios constantes que no hacen más que ahorcar el último respiro que queda entre tu mirada y las manos de poeta enferma... entre el silencio y las tormentas que se han ido encausando en simetría. Soy mujer rota, tengo la cara de emperatriz y la espalda magullada... Como pedirte que te quedes con esta inválida que en sueños escuchó aquellas palabras y decidió olvidarlas en el rastro de sangre que llevas en la frente...

La pasión Marco Polo,
la pasión es un instinto de guerra.

[esto lo escribí pensando que era Cortázar]

2009-07-26T13:19:00.000-07:00

Plan No.23

2009-07-09T12:41:00.000-07:00

Es la rareza del piso sin espacio

ausente de cadencia sinuosa

inclinando el cuerpo en paralelo

vista angular

(engañosa)

Has hecho que mis ojos derramen una lágrima a medias

sigue contenida por el lenguaje de pupila.

Quisiera arrancar mi cuerpo del incendio

llamar la memoria de tus venas

y derramar sangre,

aún así respiro,

respiro con tu carne engullida en misterio

(y la mía deshidratada)

Tal vez el ahogo me devuelva el agua,

tal vez la lluvia nos caiga

en movimiento

circular

y por momentos quieto

en línea______________________________________

esperando que no se haga tarde

porque siempre se (me) nos hace tarde el reencuentro

(con mi reflejo)

y de vez en cuando la sonrisa.

Por eso escribo y dejo de escribir

y cumplo años

(así camino con zapatos coherentes)

En los pasos

que han aparecido varios

ustedes

él

y tú mirada.

Desde el fondo de mi corazón

donde es ausente el sin sentido

se que el amor existe

2009-06-02T21:23:00.000-07:00

(...)

no soy carne

ni mujer de medio tiempo

aunque las horas me partan la vida

intentando

hacerme abismo.

El tiempo no sabe que el abismo lo traigo conmigo,

en la sangre de posible poeta,

de hacer poesía contigo.

Por eso acepto que soy nostalgia

de algo que alguna vez fue nuestro,

en un futuro que no llega, pero pretende asombrarme

para hacer la pregunta última,

qué tan incondicional es el abrazo que hoy respiro

(...)

Vaslav

2009-05-26T21:26:00.000-07:00

Y si el tiempo se hiciese

un siempre en concreto,

un sinuoso estruendo que espera escaparse,
un regresar con la angustia de un misterio descalzo
corriendo con la frivolidad en tacones.
Sin tanto…
olvida que alguna vez el odio corrió por mis venas
haciendo historias de poetas
de armonías en quiebra

que dejaron la serpiente envenenar la memoria.
Puede así que se deshagan los días
y el tiempo,
rebelde y sintético, que siempre espera…
a que el diablo caiga y se presente de la mano de dios

que ha muerto,
como lo haremos tu y yo viendo las llamas que nos han unido
porque que es una caricia sino la desnudez del alma,
la única locura que nos atrapa en la delicadez del sueño
para regalarnos
la solitud de un extraño.

A Hell

2009-05-26T21:08:00.000-07:00

Un abrupto mirar al espejo,
a la libreta incondicional que se resigna

hacer muerte las palabras.
Miedo a la escritura
excusas grandilocuentes de liberación indispuesta.
He optado, por curiosidad del ajeno,
escribir mi vida en supuesta poesía,
lastimosa
ardiente a la seducción del extranjero que entre sus manos

mi piel expresa.
Sólo así el suicidio no podrá retractarse,
de las cosas de mundo,
de las Cosas cualquiera.
Cotidianidad y encargo, por lo nuestro,
abstracción del dilema.
Que ha de ser entonces de las parejas desidiosas

y el sexo (o)culto,
de los momentos trágicos que han invadido el rostro
y la cercanía absurda de sabernos muerte.
Deseo y posesión
el acto generoso tocando desnudo la puerta.
Ato mis manos al pecho decidiendo hacer historia

de violación y sacrilegios,
oponiendo teorías
tergiversando recetas.
Derramemos sangre por no perder la costumbre adicta,
puede ser que la vida nos entregue un nuevo poema y te ame más
por la libertad
y no el tiempo de vida en moral y replica.
Que si hablar de dios es hablar del hombre
y hablar del hombre es una mirada,
observa mis ojos de angustia
tus manos rasgadas
retracta la lluvia de noche
y dale existencia a mi alma.

Postal No. 1.61803399

2009-05-05T01:15:00.000-07:00

A quien corresponda:

Por medio de un incontrolable presente he decidido disculparme al tiempo. Escondí una historia en su cuerpo dejando rastro de fuga para resguardarme en olvido. Yo nunca he sido extranjera de homicidios a pesar de que algún día perdí el habla jugando a matar el recuerdo. Tanta -muerte- ha hecho que las arrugas ya no me quepan en la palabra joven... mantengamos el secreto... irrumpamos el ahogo y simulemos que la tristeza es cuestión de letras y suerte.

Loco, una escena ciega me apunta hacia un murmullo de fuentes...

Allá,

donde enfrasco lágrimas apretando el cuello, se ha descubierto que me ha invadido una melancolía ajena. Pierdo las líneas de fuga sólo por caminar hacia donde los pasos se detienen con la espera y el

allá

se hace nuestro...

Se han agotado las inyecciones de congruencia y poco a poco la razón se me va de las manos fingiendo una historia de mitología. Andrómeda abandonó a Perseo y descubrió que atarse a la roca es el camino más honesto (¿?).

Tu rostro a regresado en el sin rumbo.

De la ausencia sólo me queda la ceguera,

algún amor histórico

y mi próxima muerte.

[Anónimo]

Epidemia: Teoría de la Conspiración

2009-04-24T14:23:00.000-07:00

Un virus letal ha asechado la ciudad de México ¿Cuál? ¿Por qué? ¿Cuál es su procedencia? ¿Qué esconde detrás de su fatalismo? ¿A qué tipo de muerte se refiere?

La crisis económica infecta tal y como lo hace una pandemia.

Gobierno: "Ciudadanos, si no les ha quedado claro, lo podemos ejemplificar a través del virus de influenza".

Obama viene a México, aparentemente, para discutir problemas de narcotráfico y violencia. ¿Qué tanto le puede interesar a un personaje político esa situación cuando su prioridad a resolver es la crisis económica (en tan sólo 4 años)?

Por lo tanto, se crea una conspiración.

Se toma un virus existente cuyos efectos no son mortales y se simula una mutación fatídica del mismo. Las personas, cuyo conocimiento limitan al decir de los medios (herramienta política de difusión), creen totalmente lo que se les muestra sin cuestionarse. Los medios hablan de muertes, muertes que nunca hemos visto pero "ahí están" en el imaginario colectivo. Un muerto. Cuatro muertos ¡Cuatrocientos muertos!=pánico en los ciudadanos, ahora quién va a cuestionar ante tan alarmantes hechos. ¿Más quién realmente vio a esos muertos?¿Un doctor, dos doctores? Bien pueden ser sobornados para que mientan.

En la mañana las vacunas súbitamente se agotaron, pero "no se alarmen ciudadanos", el Universal informa, hay vacunas para todos, noticia emitida durante la tarde. Dicho suceso esconde en la ausencia y la presencia un método capitalista. Especulemos: Los médicos están siendo apenas informados de como va a funcionar el plan económico de estabilidad, por lo tanto se les indica que informen a los pacientes que se han agotado las vacunas, se habilitan una suerte de placebos... Los placebos están listos, los medios se encargan de difundir que han llegado vacunas suficientes para proteger a todos, cada vacuna cuesta $400, ni el más pobre se negará a pagar esa cantidad con tal de salvar su vida. México tiene más de ocho millones de habitantes, supongamos que sólo ocho millones se pusieron la vacuna, lo cual genera un ingreso inmediato de $3,200,000,000.00. Así mismo la industria de los cubre-bocas aumentó en un 100%, informes de la cadena de radio W afirman: "Las protecciones oscilan entre los 60 centavos y un peso; sin embargo, en algunos negocios los venden hasta en 5 pesos." Si tomamos como media $3.00 por el costo individual de los cubrebocas esto significa un ingreso total de

$24 000 000 (suponiendo que los ocho millones de habitantes los adquirieron). Un comunicado reciente del periódico Universal informa que se han suspendido la campaña de vacunación por una recomendación de la OMS que afirma que dicha vacuna no mitigará la enfermedad, más sin embargo no hay que alarmarse ciudadano porque el virus puede ser combatido con un simple antigripal: "Informó que el medicamento Osetamivir es el que se aplica a los pacientes con alto grado de éxito, pues en los primeros tres días se observa una recuperación del estado físico." El costo promedio de este medicamento es de $250 aproximadamente, lo cual lleva a un ingreso de $2,000,000,000 (considerando que los ocho millones de habitantes que ya se habían aplicado la vacuna inservible ahora tienen que comprar el medicamento).

Ganancia obtenida a través de infundir miedo, que manera tan "inteligente" de generar ingresos inmediatos para estabilizar la economía.

"Bravo por los gobiernos" "Nos hemos salvado" ¿De qué, de un virus letal (que nunca lo fue) o de una crisis económica?

De cualquier manera, el único virus que ha asechado a la ciudad de México y a la humanidad entera, es la ignorancia. Las personas ya no indagan en cuanto a los hechos, limitan su existencia a los medios de comunicación que muchas, sino es que la mayoría de las veces, mienten. Personas ofuscadas que se quejan de su mala condición, de la crisis, del mal gobierno, cuando son ellos, quienes promueven y son participes del fraude.

Superhombre

2009-04-15T18:08:00.000-07:00

Nos conocimos en 1942...

Las pinturas que a mi alrededor se dejaban ver furtivas, misteriosas, no eran más que una excusa como lo es generalmente el (d) arte. Los coleccionistas resquebraban botines de sangre, mis ojos se desvanecían cómplices a tus andares de padre, lo mío siempre ha sido la curaduría. Sacerdote fuiste y yo... revolucionaría te besaba por doquier sin importar el sacrilegio. Jugamos a ser poetas designando a la muerte un color distinto. Habitamos las cuencas de olvido para regresarlo a la boca y hablar por nosotros, tomando fuertemente las manos, como si el tiempo fuera sólo un extraño que coincidentemente rozaba nuestros cuerpos en delirio. Así escalamos montañas, abrimos puertas secretas y decidimos que lo nuestro era cuestión de luna y dioses. Te besé por última vez con las manos temblando... el silencio fúnebre que resguarda mi habitación marca las horas astillando la esperanza, el tiempo escribe en mi carne porque el papel se ha vuelto demasiado absurdo. He contribuido a la excusa con pluma y exilio, sin atreverme, nunca, a desterrar la dictadura que habita en mi linaje. Con el hábito de monja espero, sólo, por si la culpa te ha inundado en castigo de mártir y decides nunca salir del monasterio... ahí... rezaré contigo en silencio.

Del Loco...

2009-03-05T19:01:00.000-08:00

La hechura del hilo guarda en su urdimbre un vicio. Ese de tendencias tantas que entreteje pasos añejos de unos zapatos que han perdido el tacón en el suicidio. Despiertan las voces al rugido del corcel, llaman en fuegos más ardientes que el fuego y supuran las venas dejando la sangre corroer.

Un sonido inmenso llena mis manos de memoria. Deja lágrimas de hijo muerto, sangre negra hierve el suelo con ataduras que enraman los tres mundos. Un amor sombrío me pinta de puta desangrada, camina por el sendero de las tinieblas simulando mi rostro. El aire en su vaivén devela unos oídos sordos, retuercen la tierra al aventar palabras silenciadas. Mi mente ha vestido sombrero rojo, voraz recorre las raíces firmes dejando las armas al suelo. La cadencia me regresa un suspiro de madre, antes nunca había yo respirado el seno del halito vivo. Se vienen a mis dedos también las garras, instinto bestial regresa la mirada partida en dos mujeres como si fueran colmillos de sable. Mi vientre empuja al cielo un recuerdo de años, una luz marrón que devela en su reflejo las caricias de una vida sagrada. Trato de hacerle sombra a la adicta con la sonrisa instantánea... el reflejo en el espejo sigue soltando desconocidas carcajadas.

Debo ponerme los zapatos de coral y en mares caminar por la inocencia olvidada, rendirme ante los brazos de un abismo dejando que la cintura sostenida caiga ante los remolinos de pies y cabeza. Del exilio portaré lágrimas que entre paredes de hielo han pintado colores cálidos, agua vasta dejará caer el primer fruto maduro, árbol nuevo, renaceré en tus brazos. He descubierto a la serpiente que atraviesa mi garganta cubriendo mi rostro con caretas de vidas pasadas. Ojala y mi vista alcanzará tu mente y soltará cada una de las puntadas que te siguen atando al pasado, pero la vista mía sólo alcanza el anhelo, esperarán espíritus agarrando tu fuerza cuando te dejes caer en mis brazos.

al

caer...

Caminaremos dejando rastros de piel curtiendo las llagas antiguas, piel nueva, seremos lienzo en blanco. Barba sabia y lánguido cuello regirán los días por venir, atrás quedarán las sillas cómodas y las verdades entre tus manos se dejarán salir. Sólo así seremos paraíso esquizofrénico, resonará la línea de entrada y una cortina roja abrirá paso…

Había una vez un mar de locos, hombre y mujer animal, agua vasta, antigua morgue y caminar sin fin.

Halley*.

2009-02-17T00:51:00.000-08:00

Fui mar rojo que tiñó la sal de mi boca, petrificando las palabras, los años me han pasado por los senos egoístas, violé el decreto metálico atrapando el cuerpo ultrajado. Desboqué al pardo envidioso, darle mancha al cenicero con poesía ha sido mi sangre y muerte. Comí muertos, las venas se me llenaron con letras que se borraron para caminar carne viva. Con el cuchillo en mano aquella me encontró haciendo el primer corte de furia, su mirada angelical precisó la llave hacia una costura distinta, hablaba de una relación personal con el cielo supremo, de su boca caían neones que iluminaban lo poco que quedaba de mi cara corroída. Así le fui sintiendo con su aliento de diosa, lágrimas de fuego al ver su libertad andarse por las tierras prometidas. Quise dejarme ir por sus andares en piernas plúmbicas, idee un plan para tomar de su corazón las palpitaciones que el mío carecía. Desde su alta corona miró la miseria, delicada soltó los amarres de mis venas, estilográfico vuelo rindió mi soberbia ante su destreza. Gran maestra de viento reveló su poesía hinchando mis pulmones, yo nunca había conocido el aire, ese que en su furia se lleva el aliento usado regresando un suspiro en primavera. Serpentinas por el campo ahumado la colorean, orquídea nocturna su matiz alcanza la negrura de mis penas. Ahora las manos me saben sueltos destellos de cometa. Diostre paloma hoy soy mujer entera, a la muerte acuste regresaría sólo si tu murieras, robaría tu alma a Hades, mataría al tiempo y entregaría mi vida por que tu vivieras.

Polaroids de un Cadáver

2009-01-20T17:52:00.000-08:00

dea: eltróica says: (11:15:05 AM)
…y si te digo que cierres los ojos y avientes el fuego al esqueleto ¿Te quedarías estático ante el vuelo, te quedarías prensado al movimiento?

Río Sur says: (11:16:17 AM)
con tal de cerrar los ojos y soñar…

dea: eltróica says: (11:18:55 AM)
¿y si en el sueño habita el secreto y no lo sabes y no sabrás nunca que el artilugio manipula convexo, los deseos intrínsecos y los anhelos desiertos?

Río Sur says: (11:20:11 AM)
si el secreto está intrínseco forma parte de mí y solo queda revelarlo en vigilia.

dea: eltróica says: (11:20:59 AM)
ahí, en la vigilia... serás bosque

Río Sur says: (11:21:15 AM)
o río.

dea: eltróica says: (11:22:13 AM)
el río corre y nunca es ni será tuyo, es de la nada que se esconde en su corriente blanca, en la sangre de todos los que nos habitan y nos recorren y nos dejan siempre con un leopardo en las ganas…

Río Sur says: (11:24:16 AM)
el bosque es estático y salvaje a la vez, quizás posible de domesticar. El río es indomable y fluye por siempre hasta llegar a destino… para luego evaporar y recomenzar. ciclo. fénix. agua. piedra.

dea: eltróica says: (11:26:07 AM)
ahí en la piedra sentada la pluma me ha arrebatado la historia, la última lágrima robada que negó mi cuerpo y mi aroma, he gritado ya lo suficiente y mi aliento no provoca, no llama, no fluye, no recuerda mi nombre, ha olvidado mis piernas rotas…

Río Sur says: (11:29:20 AM)
el grito se extiende y se traslada en el agua a través de los cañadones. atraviesa kilómetros y se funde en los cipreses. la montaña nada recuerda y nada olvida.

dea: eltróica says: (11:32:54 AM)
¿escuchas, desde el silencio que la paz te inunda siempre, mi grito desesperado que anhela ser un giro de serpientes?

Río Sur says: (11:35:07 AM)
llega y se entromete en mi silencio de ruido constante y el fuego que calienta la olla toma la forma de las serpientes azules enroscadas hablando directamente a mis ojos idos.

dea: eltróica says: (11:39:09 AM)
¿Y qué le dices a la mente confundida, esa de halagos siempre, de caricias mismas? Porque aquel ruido estruendoso que turba tu mirada, es una implacable hada que manca retuerce tus palabras…

Río Sur says: (11:54:12 AM)
la tormenta contra el tejado es ruido que aúlla pero a la vez seda. cuando claree saldré a caminar hasta cansarme y esperaré sentado en una piedra a que nieve. en algún momento sucederá. y cuando pase, la mente confundida estará preparada para recibirlo. la nieve será hielo que se derretirá al contacto de la piel. la sangre es para siempre… nada puedes hacer. respira.

dea: eltróica says: (11:58:15 AM)
allá en la piedra tuya seré yo tormenta de siempre, que si entiendo la piel confundida y la helada sonora, sabré que tu mente bebe sangre y será quizá la mía, la de alguna, la de otra...

Río Sur says: (12:09:26 PM)
piedra y tormenta tardan años en fundirse y desgastarse. anhelo que de la misma manera mi ansia vampiresca se conforme con una sola sangre que esté disponible en el insomnio y en el sueño.

dea: eltróica says: (12:18:21 PM)
hablaré desde el embrión para nacer en aire de tus entrañas, nadaré la canción y colgaré mi piel en un monasterio de ranas... porque ayer descendí por el campo de los guardianes, por el puente de mares y enfermo tu insomnio me aventó hacia la intensa brigada.

Río Sur says: (12:34:07 PM)
es entonces cuando retornaré al bosque con un hacha para conseguir leña. leña a la que daré forma de navío. navío que adentraré en el mar para buscarte envuelta en el viento y la oleada. y si las lunas dictan que la intensa oleada se vuelva contra mí, naufragaré tranquilo. volviendo al mar, volviendo al río.

dea: eltróica says: (12:42:13 PM)
callaré... y esperaré tranquila a que la brisa nos caiga...

Río Sur says: (12:46:02 PM)
silencio y distancia siempre rejuvenecen.

dea: eltróica says: (12:47:06 PM)
y se encuentra la… la tuya y la mía.

Gracias3 a Frank que con sus palabras hizo posibles las mías... (Besos Hermoso)

en parra y desnuda...

2009-01-16T03:42:00.000-08:00

Recordando entre la melodía de un viejo disco, la fuerza invicta se cortó con el estrago de una mirada antigua que en el olvido se quedó. Donde las palabras no fluyeron y el estómago se fue achicando, donde los sentidos se confundieron y lo dejé para ser lo que soy hoy. Mis pasos, tan lejanos, quisieran salir corriendo hacia ese refugio drogado, hacia esas manos insensatas y esas líneas que en la mente jugaron. Ahí, entre el humo obtuso de la mañana te vi pensando, creciendo hacia unos pasos tan tuyos, tan pisados. Te me escapaste de la memoria, de una sonrisa de siempre, de un beso tan lejano que me duele, de la boca al psiquiátrico… y fui madre y puta y loca y vientre rajado.

Pero mis pies siempre engañan.

Últimamente te me has venido cayendo, no puedo escribir como siempre, eres un bloque absurdo de algo que todavía no resuelvo. Y repito… Es el momento de mi vida en que he caído en el abismo de tu sonrisa, esa con la que sigues quitándome el aliento y aún no entiendo porque no la veo distinta. Al mirar, desde la pantalla de siempre, el estómago se me sigue retrayendo y se va y vuelve y se que todavía no logro despojar el tatuaje tuyo de mi vista. Te odio, por ser el punto con el que comparo a todos los que han cruzado mis caricias, porque siempre serán las tuyas las que despojen sentimientos… las que me hacen sentir viva. Vete por favor, quiero ser libre, quiero volar sin tenerte en las entrañas, en el discurso, en la memoria, en las…

Y lo digo porque te habla ésta desde el hueso más honesto, desde la bola en la garganta que sigo trayendo incrustada y anhela ser tragada para estar conmigo ahora y no tener una parte ancha en el recuerdo. Ya me he descubierto varias veces recitando tu voz en alto, paseando los hombros por la curva de lo que fue nuestro, sacando conclusiones absurdas de lo que hubiera pasado. Y de pronto la vida me quita el aliento, me llega una noticia a lo ultrajado cuando escucho que tú pronto serás un hombre casado, y aún así… te sigo esperando, sigo pensando que recapitularás tu memoria y correrás feroz a mis brazos.

Siempre…

Despierto sabiendo que aquello es imposible, tú nunca me has amado…

Por eso te agradezco cada vibración interna que tan mía a sido presagio del corazón que hoy mando, de tus palabras que el consejo en mi dejaron y de los momentos de niña que hoy ya no traigo cargando. Te agradezco el espacio y el aguante y la indiferencia y la fortaleza que ahora me hacen ir caminando. Y si, si que fue un desgaste perder mi propio mundo… pero el camino ahí no acabó…

Ishtaritu

2009-01-14T19:45:00.000-08:00

Un plumaje alto y vago descendía por su cuerpo de sirena, la cabeza prendida en llamas dejaba caer un orgasmo. Entre lágrimas añejadas le veía recordar la nostalgia de sus piernas bailarinas, aquellas ya no danzan como antes, hoy son espíritu, han descubierto la melodía de una nueva rima.

Me contaba que su vagina era de tacones honestos. Le veía como un ave del paraíso que en los hombres desnudaba el deseo. Mujer de plata que por las calles drogaba los senos, hoy es mi maestra, espíritu sagrado que las puertas de mi alma han consagrado.

Yo nunca he sido una mujer de calle, he deseado serlo para salir a olvidarme de las manos atadas que hacen arder mi cuerpo. Pero aquella con su sonrisa me lo evita, me evita el vender mi alma al diablo y perderme de la gloria invicta. Dice que la gloria se anida en el escrúpulo olvidado, en la carne trémula que ha dejado los escalofríos para otros brazos, habla de una amor mundial que unirá los corazones olvidados.

Ella no quiere que yo sea puta, quiere que sea vientre puro. Ella es madre ancha de pechos vastos, yo tengo miedo de mis pechos pequeños porque éstos no darán abasto. Por eso quiero ser de todos, una ishtaritu que consagre su vida a las historias de la sacerdotisa y el faraón nunca amado.

Y como en aquellos ritos mesopotámicos, siento la necesidad de prostituir mi cuerpo a lo sagrado. Ella me arranca la mente confundida... Así, con sus palabras de ángel he podido volar por los mares más profundos y dejar que los tiburones me acaricien la carne, me ha podido entrar una tortuga a las entrañas y han jugado con mis pechos los millones de peces que están a mi lado. Con sus palabras me hice el estómago de escorpión, besé un camello santo y la serpiente crucificó mi abrazo. Con sus palabras los escarabajos me recorrieron el cuerpo muerto, conmigo volaron, aterricé en los ojos profundos de un puma que me hizo el amor como dos enamorados. Con sus palabras mi cuerpo se convirtió en cuerpo de león y pude salvar a un venado, pude correr entre la selva jadeando hasta elevar mis garras y en águila salir volando. Con sus palabras dancé con el leopardo convertida en una diosa maya de plumaje alto, al subir la pirámide y abrir mi pecho para derramar en el pozo a todos los animales que me habían tocado, descubrí que aquel plumaje que ella había recordado no era de vedet ni de canto… Con sus palabras me fui volando para encontrar mi cuerpo blanco tirado en el pasto, el sol deslumbraba mi asombro y a mi lado la mano de aquel ser hermoso me estaba tocando; al verlo supe que era mi compañero de vida, aquel hombre de ojos azules y barba de tantos años me había estado esperando; un giro intenso me hizo recorrer mis manos por su espalda hasta llegar a sus palmas y juntar nuestros cuerpos que se convirtieron en ave y… volamos.

Ella sabe que mi corazón es un verde retoño de una abuela lunar que en mono ha venido a salvar el mundo.

Yo no quiero ser animal, yo quiero seguir llorando…

El Guardián

2008-12-19T15:58:00.000-08:00

Eres, para la punta del cerebro absurdo, una interpretación armónica de un sueño mojado. Intrigante por estruendos encontrados, hacen torcer la mente añosa de palabras que tus labios han callado. Porque acariciarte las hojas entrañadas es perderme entre las venas de un pez alado, es pasear dentro de un camino empedrado, es derrumbar el diccionario de voz nocturna que dictaba mal frases en mis manos.
Inmóvil eres al derrumbar los dedos ansiosos, los ojos cerrados, los rocíos negados… Porque al alejarme, la felicidad impronta me pasó por la cara mal curtida, por el reflejo de un día olvidado cuando la noche me hizo luna y el sol se fue volando.

Al abrir los ojos dentro del súbito engaño estabas, con sonrisa que estallaba el desierto y que en bosque hoy a regresado. Porque el tiempo de nieve trae consigo una piel desnuda a mi sentir, un olor fresco de mañana y un ímpetu a discernir. De la oscuridad se ha desplegado una luz hermosa que tiene por cara tu rostro y por cuerpo tu rugir. León marino, eterno has llegado en líneas inadvertidas de colorido inusual, te has llevado la noche escasa regresando a las estrellas el porvenir. Por eso la navidad me sabe a tu abrazo, a las palabras tuyas que me han hecho reír, a las tantas otras que mis lágrimas han desatado y al intenso poema de siempre que despliega sentimientos en mi. Serás, por siempre, aquel espacio tónico que vigorizante se asienta en el corazón mío, en el de cualquiera, en el de nunca, en el de las horas inciertas. Porque eterno es el azul de tu agua vasta que sin causa, ni motivo, sigue inundando en tu profunda mirada un amor que has prometido a miradas ciegas desde el pecho hasta llegar el fin.

Eterno es el retorno que escucho, por el susurro convexo, que la liniedad no controla el infinito de tu rostro en el mío, que cortas las historias cuando tu aliento choca con la vértebra que en el corazón anido, que esperaré cincuenta noches seguidas a que tu brazo tatúe en su historia un movimiento perfecto de verano, así seré Perséfone en primavera eterna, entre tus brazos dejaré caer una lágrima de lluvia ancestral pactando la decadencia de los siglos. Y si la lluvia no responde ante tu corazón leónido, dejaré que la estela nos caiga brisáica en los dedos del desdén. Caminaremos por el tercer sendero que nadie ha visto, ultrajaremos a las novias sin cabeza pintando burbujas de cadencia sin perder… que los muertos son el beso antiguo y la mortaja el anillo que nos hará crecer. Las uniones son de vida y muerte, por eso del inframundo hoy te visito al atardecer, porque angelical te me has caído, me has prensado la vida y me has dejado colapsando con mariposas entre mi ser.

Viento

2008-08-14T04:33:00.000-07:00

Fui, por inconciencia, aleteo de cualquier brazo, nunca se vio aquel envuelto en mis entrañas, de ninguno, de nunca, que el brazo no me fue rodeado hasta el día que tus ojos me flecharon el atraso. Que lenta fui en llegarle a la felicidad y romper el frasco… duro, frágil, incierto… fui duda. Aquel viento tan tuyo entre mis ganas, mis apuros, mis desempeños en seguirme saboteando, me fue, siguiéndome siempre estrépito en el paso. Que por aquel ahora me encuentro, fresca en brisa, de tu aliento entrelazándote en mis brazos. Amor primero ante la desilusión antes vivida, amor sincero que de la plática principia, te lo entrego todo desde mi pecho hasta mis pasos. Y a tus hijos, los míos, les dedicaré una historia nuestra construida en sueños verdaderos y color pastel con rosas, por saberles, que el amor verdadero existirá siempre por sus venas que de aquel sus bocas alimenten sus estragos. Soy, por conciencia, aleteo de nuestros brazos verdaderos y el cosquilleo por tu boca, en donde se encuentra, de luz, de felicidad, de tiempo, en favor hacia el viento que me diste, del pensamiento que me acompañó y seguiste y regresó y desde siempre, por lo que viste, se quedo contigo, mi corazón. Por siempre, la minutilla interminable me hace eterno el crecimiento, entre lo tuyo, lo mío, lo que por ti me tiene mirando tus ojos temblando en amores cercanos que llevan tu nombre tatuado en el corazón mío junto al te amo…

La Mujer de la Caravana y los Bárbaros

2008-07-30T12:39:00.000-07:00

Drenada.

Ahora.

Me tengo desde la piel un puñado de cristales diamantados, incrustados desde días en donde mientras tanto solía ser de caballeros… aquellos en alta mar siempre en busca de hacer rumbo por un pueblo conquistado. Me tengo las marcas de convento hacia el tiempo en que fui monja… arrepentimiento.

Ahí, donde los sacramentos endulzados de pacientes cuervos eran, por manías de seguir entre la piel de los diamantes incrustados, siempre en repetición, hacia una alternativa en lo desconocido de aquello que por momento se tuvo, aquel lugar hacia el cual desde siempre decidieron nunca tomarlo. Mentiras de halcones que tuercen el intelecto diciendo que los mundos paralelos han sido asfixiados dejando atrás el interés por sus elementos. Que de nombre me he cambiado, de estatura me he dejado, de poniente ahora voy comenzando, porque la manera impetuosa es de alguna en desperdicio humano, porque así han sido tomados por la fuerza de la conciencia que en sus labios ha tatuado… el tatuaje de orden, denle manca al cuervo, salud de por vida, mirará que los poemas se le den de por entre los humos que nublaron ya su vista hace algunos años. Mirad todos que ha llegado la hora en que aquella se ha perdido en los primeros ojos claros, que si por entendimiento la felicidad le faltaba agregar a sus pasos, ahora viene por conciente uno que nunca para de reír ni por el funeral en el que se le ve pasando.

Drenada.

Por los brazos de piratas bárbaros.

Loayza

2008-07-21T10:35:00.000-07:00

Hoy me toca ser el muerto con la mano que nunca escribe en aquel escritorio mío que empolvado por el recuerdo sigue esperando aquella tinta que sólo marcaste en mi, egoísta...sin conocerlo. Puede ser de la odisea, que pensaré sólo por hoy día que la lluvia puede matarme cuando tu caigas siendo gota por mi cabeza, que la noche calurosa con tu gota es amarga, que la kinestecia absurda me la arrebataste por decidir ser séptimo sentido y a mi dejarme perpleja. Porque el ser de la madre, le sabré sólo muerta como alimento de leones y hombres negros, porque la habitación me huele a carne y caníbal soy vestida en transparencias para avisarle al momento que soy de nadie menos tuya y menos mía y me lo sigues dando cuando en la comida te veo. Porque eres y fuiste siempre alimento para las entrañas de alguna. Porque eres el de nunca, eres un reloj sin horas que así descuidado sigue pensando que existen olas, que existe marea y que la marea es de naturaleza animal como el aliento que carcome tu boca. Porque eres como cualquier salero que pinta las nubes de sazón hacia el siempre ahora, eres desdichado por mantenerte distante de mi lado, por escribirme siempre a solas, por pedirme momentos púdicos, por saber que a solas nunca será de nuestra historia… Mañana quizá, hoy… la cortina esconderá el cuerpo mío que nunca será…

Desde el siempre pienso...

2008-07-21T08:32:00.000-07:00

Pensaré… que ya nunca se me debe complicar una absurda en movimientos que cegada se mira y se siente y se vuelve a mirar y ya ahora que se siente no se toca. Pensaré… que si la historia se me ha ido haciendo corta, que si los amantes ahora me los he cambiado por hora, que es mejor atrasarse en la conquista y conquistar a la pequeña absurda guardada en un esquina siempre sorda. Pensaré… que si los sueños se me han hecho eternos, será porque la eternidad me ha destruido la existencia y se ha postrado en lo que siempre pienso. Pensaré… que nadie más me piensa, que soy mi momento constante a solas, que soy la marea, que soy las olas y que la bruma me desvanece haciendo polvo mi cuerpo entero por las noches a solas. Pensaré… que aquel recuerdo ya no existe, que es recuerdo que se viene siempre, que me mantiene firme, que vivo intrusa, que no entiendo aquello cuando perdió su voz al recordarle que fue escrito con final y a mi ya no me toca. Pensaré… que he sido sincera al trato, que el trato no me ha dado más que un autorretrato, que intento siempre que alguien más pinte lo que sólo mi pincel sabe darle al trazo. Pensaré que ya no existo en términos de cualquier boca y cualquier abrazo, que ya me manejo en un coche extraño, que el copiloto decidió bajarse un rato, que disfruto ya del aire fresco que nunca ha sido respirado antes por cualquier extraño. Pensaré que la vida constantemente me esta regalando, pensaré que yo nunca he sido un regalo, pensaré que mal agradecida no me di gratis y vendí mi abrazo, pensaré de mi ya como una puta por un rato, pensaré que podré redimirme por todo el sexo que todavía me guardo, pensaré, que ya no quiero seguir hablando, que quiero enmudecer mis palabras, que quiero ser amante de mis propios brazos. Pensaré que la vida me ha regalado un día, pensaré lo afortunada que he sido por nunca haber estado a tu lado, pensaré por todos aquellos que nunca han pensado, que hoy es el día más hermoso, que todos los que murieron ayer hubieran querido estar sentados entre la lluvia y los relámpagos.

Asesina en Serie

2008-06-20T17:26:00.000-07:00

Las luces de patrulla me causan un vaivén entre las piernas, me hacen sentir intrusa, de una escena criminal de la que siempre salgo corriendo. Ni de asesina le atrevo las ganas al ímpetu que me de cualquier reflejo, porque aquí sentada siempre espero, que la víctima llegue a mis brazos primero… sentada siempre, anhelando que me mate a mi antes, que me mate a mi muy lento. Ya lo dijo cualquier hombre que me anima, es mejor dejar las penas llegar primero que buscarles para amargar más el momento. Y aún así les busco de mañana, porque el mañana nunca llega, porque vivo en el pasado de mis presentes recuerdos. Me gusta así estar entre la nada, ser parte del todo que me quite la última voz de una cachetada, porque así comprendo que la vida es complicada, porque así le entiendo y descubro que sigo aquí callada. Por momentos se me amarga el ego por dejar que ésta me pase airosa sin dejar tatuado mi cuerpo, se me caen los cuentos de siempre cuando la narración tediosa me deja latiendo, se me hacen largos los días, porque a mi lado no tengo a quien contarle lo que me dicen los sueños. Ya entonces decido pintarme las uñas y platicarle historias a mis dos lindas perritas, porque aquellas se han hecho mis hijas después de dos divorcios que he tenido frente al espejo, porque estás siempre escuchan y no juzgan lo mal que he decidido hacerlo. No juzgan el porque de ser una asesina en serie, no hablan de las atrocidades que me pertenecen, porque yo pertenezco a un grupo de matones y nunca he decidido matar a los personajes que llevo dentro. Porque a la única que me gusta matar es a la sombra que acosadora me persigue, porque aquella no tiene nombre, anónima es como todas las que por mi cama se han quedado destruyendo.

(suicidée).*

2008-06-06T03:11:00.000-07:00

Tengo dos tentáculos en el índice izquierdo. Arrancármelos mata la supremacía del sentirme estudio teratólogo de una cabeza de león que no tengo. Los tatuajes, esos son de automutilación histórica, lo de las bolas en los dedos arrancarme es por vanidad propia. No soy mutiladora, soy un número cualquiera que nunca marca la hora. Ya me han llamado en la calle hija de cualquier pastiche, no por ser hipster, creo que por las estampas de pudor que se me fueron cayendo mientras cruzaba tu mirada. Huelo raro después de despertar en otra cama, me pica el cuerpo por no haberme bañado en dos lagunas de agua inspirada. Siempre tengo pelos en las rodillas de tanto decir la verdad al rasurarme y no ser atinada. Mi ropa limpia tiene un peculiar olor a colilla mojada por fumar tanto con las puertas abiertas de mi cama. Porque aquellas siempre están abiertas, esperando, una mirada que me invite a cerrarlas y quedarme sentada. Porque le juego siempre a la heroína que tiene conexión con cualquier taza lavada, pero yo nunca lavo los platos, las uñas mal cortadas se me desgastan. Soy la de conversaciones nunca amables, siempre compito por tener el mejor argumento elevado que te envuelva para que te quedes entre mis entrañas. Ya la necesidad del otro me ha ido curtiendo, porque no creo en la perfección de mi persona sin otro aprobando mis secretos de media mañana. Un día me tomaron una foto y salí tirada en una escalera por dirección del fotógrafo, ahí me sentí completa, desvalorizando el recuerdo de haberme caído un día en ese pozo de despedidas atrasadas. Porque nunca me atraso, más que en encontrar a la persona adecuada. Y sigo soñando… llegarás un día a besarme mientras yo no este poniendo huevos de pascua. Posiblemente un día salga de la jaula que cuelga ropa ajena a la tuya que lavaba. Posiblemente ya nunca me corte el pelo ni me forre de piel negra para arañar las miradas…

Amada Soberbia.*

2008-05-27T02:17:00.000-07:00

Reina por siempre al cielo mandes.

En donde eres Dios alguno,

del que el nuestro todavía no conoce.

Allegra*

2008-05-20T03:41:00.001-07:00

Caballero medieval del paradigma en cuestión pregunta su existencia. Su cintura es de una dama victoriana con pelo de cobre y las uñas pintadas, la armadura es de papel y la espada de flamas sagradas. Caballero en accidente, sangra heridas que el viento hace a su piel de cisne, madrugador se ha puesto las mejores plumas rojas, por una cuestión de color de guerra, por un sabor que le den las andanzas ciegas. Cabaretera entonces el caballero es un dilema, ha bailado con piernas de hombre cubiertas, ha enseñado los pechos de sirena. Ya me ha dicho su pesar de los viajes largos que ha tenido con el casco en vela, aquel de acero no muestra la cara abierta, encierra la mirada, caballero placentero de novedad se sienta. Aquí a mi lado me respira un olor a mujer con peludas piernas, me dice que su poesía es una mentira desierta, me dice secretos de una verdad que se llama Allegra. Así será entonces lo que cuente la leyenda plena de una mujer embarazada, pareciera una patada de ahogado que anhela salvación a través de una idealización a medias penas. Mi caballero rendido le pide al ocio matrimonio súbito por estar lejana a aquella, el ocio no responde, se ha enmudado en un lenguaje descontento a la dualidad siniestra. Aticano nacido entre dos porciones me platica en dos lenguas, me seduce la vanidad de poder ser ambos sexos, me decapita la banalidad de mi supuesta dual existencia. Así aquel caballero medieval del paradigma en cuestión pregunta su existencia ante mi duda, fui yo caballero, fui yo la de las piernas abiertas…

Madame*

2008-05-12T20:56:00.000-07:00

Así en la noche me serás la más coqueta, con hilos de plata enmendados entre las piernas, que me amen de por un lugar nunca antes visto, que ya no eres estética, mi tercer ojo te ha prohibido andar ese camino. Así entre los días me quitarás los pensamientos por saber que lo que hacemos es inhumano ante el oído, en donde seremos plenas, por la discrepancia de una sociedad que distinta no goza del erotismo carcomido.

Repetiré entonces desde aquí siempre…

Abundancia.

Castrado

ya no eres.

Mujer entonces siempre,

me serás la más coqueta.

Enmendando hilos de plata

en un lugar nunca antes visto.

Por negar las manías.

Nuestra pasión siempre

será en lo que has escondido.

Pablo...

2008-05-08T13:50:00.000-07:00

Ahora el deseo ya ajeno me va restituyendo la historia… Que por esa vida que le dejé me encontré otra que no estaba usada, que no estaba rota ni estaba perdida. Y si rompieron la tuya mi vida, prefiero no saber quien lo hizo porque correría a matarle en diversos idiomas a prisa. Así que ante el preámbulo directo te digo que te quiero, porque las miradas ya me lo han hecho evidente cada vez que te acercas y me quitas el aliento en tus rimas. Sí, ya sé que cada día que pasa sonrío mas mientras agarro firmemente tu mano entre lo que las ideas evocan, porque ya te he sido fiel hasta en las palabras… palabras que me saben culpables cuando le veo o le pienso a otra. Hoy afirmé aquello que me traía curtida, eso de no poderle hacer coqueta a las mujeres que por mis piernas matarían. Con tu mano entre las mías le caminé a las antiguas andanzas, así te vieron aquellos y me vieron las mismas, porque la decisión he tomado fácil bajo el panóptico que nos envolvía… no quiero a otra, no deseo que otro me diga… eres tu el único y mi respeto ante la palabra te juro amarte por hoy sincera si es que mañana no despierto viva. Porque lejos ya nunca quiero estarte, porque a cada mañana que la vida me regale, le dedicaré un agradecimiento inmenso por haberte encontrado después de tanto tiempo que esperé paciente y tendida… por lo ya vivido y lo que se esta escribiendo… te agradezco distinta.

Retratos de cierta hora...

2008-05-08T13:11:00.000-07:00

Ya se han hecho asiduas las visitas nocturnas, las pláticas delirantes y los momentos absurdos. Y mientras le veo sonreír me da aquello que le concierne a un estómago ya anclado en emociones fuertes, sulfurando, esos recuerdos mientras al otro lado me sigo topando con la muerte. Que crudamente me dispongo a etiquetarle con un adjetivo imperante al suicidio no deseado, porque así me eres la de los ojos intensos en un coche estacionado. Más le sigo viendo al otro lado una esperanza que cobra con cada suspiro que mi confusión deja caer en un millón de sonrisas color rosa. Y me susurras al oído un plan espectacular en el que fingirás dormir hasta la eternidad mientras yo escribo… fingir nunca ha sido lo tuyo… cosas sutiles que te sé en el quinto infierno con los ojos de japonesa tratando de seguir despierta esperando algún suplemento maldito. Pero las respuestas se las ha quedado un siniestro caballero de voces hostiles ante un buen día de martes, porque los martes siempre me saben a gloria, porque los martes son con su encanto de medias notas. Soltarías a carcajadas si supieras lo que a mi alrededor veo, un cigarro consumido dándole un beso a uno que sigue jalando, un globo de helio que dice feliz cumpleaños y un suelo limpio con trozos de lodo que hacen circunferencia mientras escribo, y en el sillón, aquel haciendo burocracia mientras yo poetizo tu foto en alto contraste de lo que pudo ser mío… y finges estar dormida… y finjo que hago un experimento… y finjo olvidar la historia… y finjo nunca poder hacerlo… y finjo no recordarte ahora…

Anónima

2008-05-08T00:16:00.001-07:00

Ya se me han quedado las ganas entre algo que nunca ha sido mío, aquello, lo otro, sólo fue por coincidencia de existencia onírica. Así que me despliego ante una amante que fui adquiriendo tratando de hacerle el amor a las manías intocables, aquella tan mía, distante e imperativa, ha sido fuente de inspiración hacia ningún lado: la monotonía. Sincera se me ha hecho hasta en las mañas, por dedicarle el ímpetu a otra y perder la gracia en un sentido de comerse algo que nunca fue seductivo. Así me encuentro nadando entre fetiches inexistentes, porque ya no me corresponde ni el antiguo andar en tacones honestos por las calles de noche. Así me andaré distinta entre unas telas que ya no me desean por yo dejar de verlas, porque ya me sufren al dejarme desnuda con una soledad de medio día, porque aquellas me hicieron y sin dudarlo les entregué mi vida… vacía ahora será la nueva etapa, esa que en silencio le abyecte el hueco al panóptico de la vida reflejando lo que a la mirada se le quedó entre locuras perdidas.

Carta a Pablo

2008-04-25T17:42:00.000-07:00

Haré una cita a media luna, así podré disfrazar de noche mientras pretendemos no saber nuestros nombres. Perderás tu vida en mi olor a casualidad y lo nuestro será entonces una cita a ciegas, que no nos pierda los nervios de la primera vez…porque así te quiero siempre en una oscuridad tan mía.

Te contaré entonces como desnude hoy mis piernas, como puse aquellos mis tacones azules y salí por unos cigarrillos como siempre lo hago, siendo objeto de deseo, siendo yo la pura maldita envidia.

Te pensé… hoy soy distinta.

Ya han usado mi cabeza como un revolver... así en un sueño en donde yo era crucificada en mi pared y de latigazos me entristecían el proceso, no hubo evoqué, así prensada, frustrada, sin lugar de existencia... aquella al verme desmayaba. Se me veían por las manos los grandes clavos chorreando poca sangre, a mi alrededor ya toda había sido consumida. Por el deseo ajeno, por la tristeza de aquella que iba con su niña. Y quise llorar.

Me fue una caminata sin sentido, larga y tendida.

Ahogada le vi, como sentían mi cuerpo con sus miradas, así fui sólo un cuerpo, sin vida, sin letras ni palabras. Me han vaciado la necesidad ególatra que me daba vida. Fui por segunda ves mujer violada.

Ya no le da.

Por eso hoy le juego a la desconocida, a esa de los disfraces convencionales, a una que ya no es Celeste en tacones lejanos. Le tiraré el miedo a mis piernas que antes agradecía, a mi cara hermosa que en cualquier momento utilizaba por la ventaja del abroche, jugaré ya nunca a esa de las miradas retadoras, porque sólo saldré de noche, a encontrarme con un desconocido que llevará tu figura y tu nombre.

Así te digo déjame existirte en las citas a ciegas, en donde podré ser yo misma la que te piensa… la que aquí te sabe distinta.

A Pablo...

2008-04-24T15:22:00.001-07:00

Ya lo sabes…
Me eres único al final del día.
Por ser cazador de montañas,
las mías,
que antes espiabas ahora te son limpias…
Por al juego perverso haber dejado,
por ahora jugar tus embriagantes líneas.

La mañana me llegó dormida.
Dejando en sueños perversos
lo de escoger algo que no fuera tu sonrisa.
Sabes ya la hora me pinta una mano ajena.
Una mano que al besar la ha hecho mía.
Así serán las ganas,
De tenerte de dejarte de volverte de abrazarte.

Ya lo sabes…
Me eres alto en la visibilidad distinta.
Escribe ahora entonces una palabra a los tantos olvidados,
esos que confunden por el ego que me juega desdeñado.
Se me irán en la caminata manchando un pasado.
Mientras tu vas caminando a mi lado,
escribiendo una mano distinta que será presagio.
Por detenerme y no por mis piernas carcomer en engaños.
Por ser en silencio un detalle de pianos,
de manos sudadas,
de nervios pasionales que había olvidado.

Ya lo sabes…
Me eres único al final del día.
por ser poseedor,
de un corazón que te entrega
poemas cerrados.

Martillo

2008-04-23T22:09:00.000-07:00

Un hombre ha caído entre la noche. Suspendido en mis brazos por lágrimas de coincidencia. Las mías eran por un piano hermoso y las de él por una supuesta psicosis. Así me lo llego rogando, mientras yo le rogaba que no mostrara más su boca en blanco. Blanco fácil para una aquí adormecida entre la confusión de una güera, un enojo, un tatuado y un hombre enamorado. Así que me oscila la mano entre un nido ajeno, mientras la conciencia me enciende el corazón perdido hacia el constructor de ilusiones de niños. Quien haya usado ya mi cabeza sabrá de distinciones ajenas, más cuando la ha usado mi propia cabeza perversa, me dice la una con otro entre las manos resecas. Así le tocaré entonces un soneto en discordia. Por la manía del pensamiento que al amanecer me dejará presa en un beso honesto, beso mueve todo el amor de mi cuerpo, será entonces mi beso argentino blasfemo, por circunstancia del obvio, hacia donde la mente proyectará que un hombre caído en mis brazos sea uno que ya no este llorando.

Alex

2008-04-18T19:54:00.000-07:00

Eso de la castración llega a manos de quien no se sabe hombre. Por resistirle al cambio de sexo, así se fue, con la idea por el abroche. Sicótica en hombre de cuerpo curveado. Ya le duele la confusión, ya le castra el sentido de un devenir en doble.

Así que en psiquiátrico me supe un día olvidando mi nombre, olvidando mi sexo y mi existencia dual convertirla yo en dios de aquel entonces. Por no entender la diferencia. Por no entenderle a mi alma masculina atrapada, por quererle yo así, no por el ser del tercer sexo, no porque lo tuve, ni le quitarán, porque siempre en el sueño le llevo. Así despacito y callado… que sólo yo le conozco.

Largo lánguido para que penetre fuerte las ideas. Así nostálgico por no haberle perdido, por no tenerle de cerca. Que encontrándole hoy aquí violada identifico el veneno de lo que para otros era confusión y para mi cotidianeidad de no ser humano en genitales o voces.

Voz de mujer me serán los tacones de hombre.

Lloraré en los hombros de ambos sexos. Así se consolarán a contrapartes el sufrimiento elegido por un trastorno que le adopté a la disfunción de una infancia que me recorre.

Tal ves mañana ya no vea un hoyo por entre mis piernas, así será, espero que se tape ya una abyección de tantos discursos sin nombre. Que por el saberme socialmente madre, le dedicaré a mis hijos un falo que no resulte tedioso cuando con sus dedos me lo corten.

Después fijamente miraré mi reflejo al espejo y amaré toda la fragilidad de una convergencia que me ha hecho libre. Libre en manos de hombres y libre cuando use las manos sabiéndome hombre.

Así la destreza me indicará el camino, que nunca llegaré a ser yo semen pulcro de un fonema femenino. Por no haberle nacido, hombre a la entrepierna ni mujer al trato lindo.

Así es que vente pronto en el momento que me castren. Para llevar la imagen de tu abyección en mis signos, que por momentos me darán vitalidad…de que yo primero me supe niño.

Riquelme Caballero

2008-04-18T00:13:00.000-07:00

Regresaré… así cuando nunca me vaya tendrás la manía de saber que mi mente divaga por ti mi cielo. Por no atraparte que te se libre entre mis pensamientos. Hablaremos entonces entre líneas, contarás que mi espalda te recita un poema mientras finjo no ser tuya que miento. Te veré así ajena con un dulce aliento al suspirar por sonrisas tuyas que tengo. De poderes hablaremos y le sabré a lo tuyo como un equipo en conquista del tiempo. Así juntos con las manos sudando recordaremos… que la vista no ofusque mis labios cuando llegues y desprendas mis pies para darme un beso. Que la vida no se nos vaya mirando en direcciones opuestas, por el saber que hemos encontrado aquí lo nuestro… y así haremos contraparte de un mar celoso de tu viento… que volaremos… Entre una idea de barcos piratas en donde yo seré doncella y tu caballero, en donde le pelearemos a dragones para robar su fuego y salir corriendo… A una aldea lejana con pequeñas criaturas que tienen la complexión de mi cuerpo como los pequeños elfos que ves siempre entre mis dedos. Felices criaturas nos son porque seremos… en vida y ficción cuando a mi alma le encontraste por el intelecto de tu cuerpo… mientras mi mente volaba y fingía porque te quiero. Por no atraparte que te se libre ahora entre mis pensamientos. Así cuando nunca me vaya tendrás la manía de saber que mi mente divaga por ti mi cielo… y te regresaré la vida, con el mismo beso que tu me clavaste mientras soñaba con caballeros y pequeños elfos.

Pablo

2008-04-17T01:58:00.000-07:00

Te escribiré una canción de amor sin la palabra te amo, sin la manía de decir te quiero ni la necesidad de abrazarte cuando mi cuerpo la este cantando al invierno. Te escribiré un poema de amor que tienda una trampa a lo que verdaderamente siento, sin palabras melosas ni el soneto de un sutil movimiento. Te diré al oído sordo que te quiero, mientras estés soñando, lejos de mis manos que mantienen despierto tu aliento. Por no perderme en tiempo que no se si tendremos… luego… Te cantaré en las mañanas mientras estés dormido fingiendo, así tal vez no escuches la sinceridad de estas manos ardiendo ni la bondad con la que cargo ahora que te tengo rondando aquí adentro. En el corazón mío que tiemblo… Tiemblo cuando guiñes el ojo mientras miras que te soy sincera. Tiemblo cuando sonríes dulcemente en mis brazos, por sentir la verdad de un cliché trillado que argumenta un amor que todavía no ha muerto. Tiemblo cuando besas mis pensamientos. Tiemblo cuando te quitas la playera y puedo contar las pecas que han marcado tu recuerdo. Tiemblo sincera que te sigo queriendo… desde el primer momento, momento que de una nariz mía hablabas, mientras te conflictuaba la revoltura de mi pelo. Desde el comienzo que tu vista yo con piel negra robe del siniestro, para robarte del lugar luego y poderte susurrar al oído el agradecimiento de una espontaneidad que he esperado todo este tiempo. Tiempo que llevo pensando cuales serán las palabras perfectas para describir lo que siento, he pensado y ahora lo se mintiendo… Te escribiré una canción de amor sin la palabra te amo, sin la manía de decir te quiero ni la necesidad de abrazarte lejos…

Atentas

2008-04-17T00:58:00.000-07:00

Desde la coraza atentas estén las piernas.
Barbas largas nadan
nunca olvidando la destreza.
Atentos estén los mares de oro,
la madre santa esta a punto de parir en ellas.
Bisectrices muertas en la palma de su espalda lleva,
bastardas anchas ya se prenden sus caderas.
Atentas nodrizas ciegas,
el hijo del mal abyectará promesas.
Susurra al oído escucha que quema.
Atenta estén las garras de mi arteria.
Atenta escucho soy madre abierta…
El hijo me lo estoy sacando ahora
el hijo me ha quemado ya las venas.
Atentas hijo bastardo contra mi vida atentas.
¿Seré madre ahora o difunta crecerás tú vida nueva?
¡Preferiré mi vida sola a morir atenta!
Atenta suicidio por mi crianza,
tendré que ceder la vida a alguien
que no haya conocido las letras…

Muerte digna.

Muerte atenta.

Penumbra a la noche...

2008-04-16T23:53:00.000-07:00

Será entonces una media rajada que me de la intervención de lo que fue un comienzo.

Antes nunca... la historia...

Erase una vez en un lugar lejano con sapos del tercer sexo.

Marquesa EXTRAVIDANZA

2007-10-30T12:34:00.000-07:00

Hubo una vez...

2007-10-30T12:27:00.000-07:00

Apasionado artificioso
Rapsodas crisantemosos
Lipogramas fantaseosos
Animales olorosos
Lengueritos filantrosos
Academia de los osos
Vengativa esplendorosos

Un vaivén de extravidanza...

lo demás

... vestido y rostros.